Владимир Юрин
Рассказ деда
Вот Мамаев курган… Той далекой зимой
Огневой ураган… И рассказ честный мой.
Я, Широков Владимир, сам с родного Хопра,
Перемазанный в ливер из былого добра:
Из сердец и печенок мужиков и парней,
Не любивших девчонок и оставшихся с ней…
С этой смертью с косою, все в осколках, в снегу.
Я душою босою говорю, что могу.
То, что видел и знаю, как катушку тащил,
С проводами, сминая, кровью все намочил.
По телам неостывшим из чужих и друзей,
Не любившим, не жившим, не ходивших в музей,
Сталинградскую ту панораму — другой…
И мы видели Волгу не такой голубой.
Бурой, темной, горящей в нефти, в горе, в крови,
От снарядов бурлящей, и уже не зови…
Тех, кто в Волге остался, кто раскрасил курган,
Кто в клочки разорвался, доставая наган.
Этот холм был повыше, метра на два тогда,
Стали красною крышей: люди, грязь и вода.
Из горячего снега, из неплаканных слез.
Вот такая омега из солдат и берез,
Полушубков и пушек,
Из проклятых врагов,
Гильз — блестящих игрушек , из последних шагов.
Так все было и сплыло, помни, юный малыш!
До сих пор не остыло, постарайся, услышь!